35ddafe1     

Тропов Иван - Крысолов



sf sf_action Иван Тропов Крысолов Пытаясь создать абсолютное оружие, военные вывели новый вид животных: идеальных бойцов и диверсантов, с которыми сами не смогли совладать.
Москвы больше нет, остался лишь Старый Город – люди бежали из этих мест. Даже военные патрули не рискуют туда соваться без тяжелых танков и штурмовых вертолетов.
И есть лишь один человек, способный противостоять этому.
ru Black Jack black_jack@inbox.ru FB Tools 2004-05-24 http://www.aldebaran.ru/ OCR BiblioNet http://book.pp.ru/ 2EADA52A-5F7E-44E9-84FF-9EA1B8C606E1 1.0 Тропов И. Крысолов: Фантастический роман АРМАДА: «Издательство Альфа-книга» Москва 2004 5-93556-343-6 Иван ТРОПОВ
КРЫСОЛОВ
Часть первая
ГОРОД
ГЛАВА ПЕРВАЯ
Машина была новенькая, чистенькая, небесно-голубая – но без шин. Диски колес уперлись в брусчатку. Вокруг них, словно горсти черного снега, мелкие резиновые ошметки.

Бывшие шины.
– Как же меня достали эти жирные твари, – сказал Тягач, разглядывая кремлевскую стену за машиной.
Он щелкнул окурком, отправив его в сторону Кремля этакой крошечной баллистической ракетой, – но пролетела та всего метров пять. Свалилась с курса и упала на брусчатку. Тогда Тягач поднял гранатомет и прицелился в ворота.
– Очумел, что ли! – Живодер поспешно положил руку на гранатомет и опустил толстый ствол. – Дошутишься, остряк-самоучка. Поверят, что хочешь выстрелить, и затопчут, даже помолиться не успеешь…
Он кивнул на машину, небесно-голубой “Сахалин”, замерший ровно посередине между ними и кремлевской стеной. Если не считать превращенных в ошметки шин, машина была в идеальном состоянии.

Блеск и красота, собранная отечественным производителем под чутким руководством японских мастеров… Похоже, совсем недавно шины обожрали. Еще неделю назад “Сахалина” здесь не было.
– Разбомбить бы этот рассадник, – сказал Тягач. – А по­том сверху напалмом.
– Нельзя, – сказал Живодер. – Мало ли что там внутри… Памятник культуры.
– Ну да, а то как же… Памятник культуры… Стены древнего Кремля… Интеллигенты долбаные, чтоб их всех голубыми елями…
Стас стоял в стороне, засунув руки в карманы и привалившись спиной к микроавтобусу.
Первые числа марта принесли оттепель, но теперь опять ударил морозец. Брусчатка подернулась ледовыми корочками, и сугробы по краям площади все держались. Первый натиск весны выдержали, а людских рук и подавно не боятся.

Их тут уж который год не убирают.
Где-то далеко басисто грохотал тяжелый вертолет. Патруль на бреющем полете. Очковтирательство, да и только. Стрелять ракетами в городе запрещено, а высаживать солдат здесь никто не будет…
Плащ не согревал. Стас хохлился, старался не обращать внимания на треп Живодера и его сподручных. Ребята они не такие тупые, какими кажутся. Это все нервы.

Такое уж место. Даже такие ребята, как они, не самого робкого десятка, чувствуют себя не в своей тарелке здесь.
Вертолет улетел. Его грохот сменился другим звуком: это был глухой рокот машин. Здесь, в самом центре Старого Города, совсем рядом с Красной площадью, машины обычно не ездили. Тут и люди-то не жили. И в гулкой тишине заброшенных бетонных коробок звук разносился далеко.

Помогали и подернутые ледком лужи: крошки льда разлетались из-под шин и звучно падали на асфальт по обочинам двумя ледяными волнами.
– Едут! – оживился Тягач.
Он хлопнул по стеклу первого джипа – всего в кавалькаде Живодера было два джипа и один микроавтобус – и замахал рукой, словно взбивал что-то невидимое.
Захлопали дверцы, из обоих джипов полезли ребята. Все в строгих черных костюмах и аккуратных модных паль



Содержание раздела